Das coisas findas

Aquele velho piano desafinado não
saberá contar quantos amores assistiu,
assim como os lençois não saberão
quantos amantes envolveram
e nem o sol
quantas faces aqueceu.

E eu não saberia contar quantas
vezes sonhei com você.

Só a nossa música que
ainda prevalece tocando
como se tocasse pela
primeira vez.
Só a luz que não apagou,
só as flores que não morreram.

Desligue o som,
apague as luzes
e dê as flores para quem queira.

É tudo parte de um passado que o
tempo revestiu de poeira.

Flor de Moraes